O som de 2008: Fleet Foxes, White Winter Hymnal

Alunos da Escola Beach Boys de harmonia vocal. Depois mostro a versão animada que vale a pena.

O som de 2008: Andréia Dias, Libido

Nova Música Brasileira

Rola a bola, começa o jogo

No início do ano entrevistei o Lucas Murtinho sobre a Copa de Literatura Brasileira, que na época preparava sua segunda edição. A peleja começou há 2 semanas, vale acompanhar:

“Um prêmio é um guia que pode chamar a atenção do leitor para alguns livros.” É assim, como uma tentativa de se tornar um filtro relevante no meio da tempestade de informação da internet, que a Copa de Literatura Brasileira colhe os frutos de sua primeira edição e ajusta o time de jurados para a entrada em campo em 2008. O Gaveta foi ouvir o “crítico de fim de semana” Lucas Murtinho, capitão e cartola que aposta no bom humor da iniciativa e na participação decisiva do público – argumentado e questionando os resultados dos “jogos” – sobre as impressões e expectativas para esta competição. A bola rola no www.copadeliteratura.com .


Qual o equilíbrio ideal entre seriedade e bom humor para um prêmio literário? Nossos prêmios sofrem de uma sisudez crônica?

É puxar muito a brasa para a minha sardinha dizer que o equilíbrio ideal é o da Copa? Segue a explicação: a Copa é bastante séria quando se trata de falar dos livros em si. Cada jurado põe a cara a tapa ao assinar a resenha de um jogo, e precisa justificar bem sua escolha. O bom humor fica por conta do regulamento, do clima de campeonato e da torcida por este ou aquele livro - e das referências a futebol que os jurados volta e meia fazem. Ou seja, o humor é usado para atrair o leitor, mas quando ele chega à Copa o papo sobre literatura é sério.
Prêmios, literários ou não, no Brasil ou no exterior, costumam ser sisudos: se você quer que as pessoas te levem a sério quando você diz "eu digo que este [livro, filme, quadro, jogador de futebol] é o melhor do ano e vocês têm que acreditar em mim", é bom não rir no meio da frase. "Crônica" talvez seja exagero, mas acho que essa sisudez atrapalha um pouco. Tem muita gente que acaba mantendo os prêmios à distância, por respeito excessivo ou sincera impaciência. A Copa é uma tentativa de atenuar esse quadro.

Quais os números da edição 2007 e as expectativas para 2008 [acessos, comentários, gastos financeiros, participação das editoras]?

2007: Livros: 16. Jogos: 15. Visitantes únicos: 3000 por mês. Comentários: 800. Gastos financeiros: um pouquinho com envio de livros aos jurados. Participação das editoras: modesta mas fundamental (porque sem os livros que elas nos cederam a Copa provavelmente não teria acontecido). Diversão: muita.
Em 2008 o número de jogos vai aumentar (de 15 para 17, por causa da rodada de repescagem) e espero que o de visitantes e comentários também. Estou procurando patrocínio para poder pagar algo aos jurados e à nossa programadora visual, a Renata Miloni da revista Malagueta, que foi jurada na CLB 2007 e tem me ajudado muito, e também para fazer um pouco de publicidade sobre a Copa e atrair mais público. O número de livros não mudou, e espero que a quantidade de diversão também não mude.

Como uma premiação que se assume "abertamente injusta" pode instigar a participação e o acompanhamento do público? Todas as premiações são injustas?

Começando pela segunda pergunta, que é mais fácil: sim. Não faz sentido acreditar piamente no que um punhado de jurados diz sobre a qualidade literária de tal ou tal livro. Usar os prêmios como um guia de estrada é uma boa idéia - eu mesmo faço isso com o Booker Prize, da Inglaterra - mas é inevitável discordar de muitas decisões. Gosto pode até se discutir, mas não se transfere, e o dos jurados não é melhor ou mais correto do que o dos leitores.
O prêmio é um guia que pode chamar a atenção do leitor para alguns livros. No "abertamente injusta", importa mais o advérbio do que o adjetivo: não queremos impor nossos gostos a ninguém. Mas queremos falar desses livros, da literatura brasileira contemporânea, e convidar os leitores a tirar suas próprias conclusões - lendo.

A Copa já pode ser considerada um sucesso consolidado na internet brasileira? Foi preciso vencer a desconfiança de alguns no início?

Consolidado, não, mas espero chegar lá daqui a alguns anos. A desconfiança em relação à Copa foi surpreendentemente - quase frustrantemente - pequena. Talvez uma oposição mais furibunda tivesse levado a um grande debate sobre a Copa e a mais público para nós, mas houve apenas alguns blogueiros que acharam a idéia estranha, mal explicada ou inútil. O que, claro, é normal.

Qual o papel dessa comunidade literária virtual para o êxito da edição 2007? É possível radiografar essa comunidade?

A Copa, de certa forma, ainda é um evento conhecido basicamente por esse grupo que você chama de "comunidade literária virtual". Ou seja, a Copa deve tudo a esse grupo - e o grande desafio é fazer um prêmio totalmente baseado na Internet atravessar a fronteira virtual, o que está começando a acontecer. A radiografia, por ser a Internet esse bicho tão estranho, é muito difícil de ser feita. Vira e mexe encontro um blog legal e bem conhecido por outras pessoas do qual eu nunca tinha ouvido falar. Assim, no susto, eu escapo pela tangente dizendo que temos um pouco de tudo: escritores publicados buscando maior contato com o público, escritores não publicados que querem ser publicados, críticos de fim de semana - como eu -, jornalistas, uma divertida bagunça. Ainda sinto falta de blogs que aproveitem o espaço da Internet para escrever resenhas longas, ou até ensaios, sobre livros e literatura. Mas o que temos já dá assunto pra muita conversa.

Você acredita que a Copa tem potencial de agregar valor aos seus livros competidores, a ponto de o vencedor ter o seu título divulgado com ênfase como acontece com outros prêmios brasileiros [Jabuti, Sesc]?

A idéia é essa, né? Ao mesmo tempo, acho que esse valor que os prêmios tradicionais agregam é inflado pela fachada de imparcialidade que a Copa não tem. Se a gente mesmo diz que ser campeão da Copa não quer dizer que o livro é o melhor do ano, fica difícil convencer as editoras a usar o prêmio como argumento de venda. Mas claro que eu gostaria de ver o selo de Campeão da CLB - que já está no site do Luiz Antonio de Assis Brasil, vencedor da primeira edição e jurado da segunda - em livro.

O Brasil não tem muita tradição em "escritores-críticos", que resenham seus pares, insentos de vaidades e interesses. A copa pode mudar este quadro, revigorar/aprofundar o cenário da crítica literária brasileira em suas resenhas?

Sim, sim, sim, definitivamente sim. Quer dizer, não sei se a Copa pode mudar o quadro, mas espero que ela mude.
A desculpa normalmente é que a cena literária brasileira é muito pequena e todo mundo se conhece, então fica difícil para um escritor falar mal do livro de um colega sabendo que eles vão se cruzar na próxima festa de lançamento. Eu já acreditei nisso por um tempo, mas hoje acho que é balela: a cena literária é pequena em todo lugar - a Lionel Shriver, escritora e crítica, já escreveu um artigo sobre isso num jornal britânico. É um atalho imperdoável para quem nunca leu "Raízes do Brasil", mas essa tradição de só falar bem dos pares faz pensar imediatamente na "cordialidade" captada pelo Sérgio Buarque de Hollanda. Isso empobrece muito a conversa sobre literatura no Brasil. Espero que a Copa prove que é possível falar dos defeitos de um livro sem xingar o autor nem provocar sua ira.

E como a internet pode contribuir para o debate literário? A questão passa obrigatoriamente pela interatividade, ou igualdade entre a crítica e o público leitor?

É bom distinguir "interatividade" e "igualdade": a Copa, por exemplo, é interativa mas nem um pouco igualitária - afinal de contas, a palavra do jurado é lei. Como já disse, gosto é algo pessoal e intransferível, por isso é bom também ressaltar que a igualdade boa é a igualdade liberal, segundo a qual a opinião de uma pessoa vale tanto quanto a de outra; a igualdade democrática, segundo a qual a opinião certa é a da maioria, não faz sentido nesse contexto. Mas filosofo. Como também já disse antes, a Internet é fundamental pelo espaço que ela oferece ao escritor, seja ele um ficcionista ou um crítico. O lado ruim de tanto espaço é que há muita porcaria na Internet, mas temos vários filtros para nos ajudar. E talvez, se tudo der certo, a lista de jurados da Copa se torne um deles.

A banda de 2008: Do Amor, Pepeu baixou em mim

Entrevista bacana e quilometrica no Sobremusica.

Sacana

esse YouTube viu? Tá aqui o endereço pro vídeo da entrevista visionáaaaaaaaaaaaaaaria da Mallu com a, Mallu: http://www.youtube.com/watch?v=JXlEu9TuTtg

Sacaneou

Mallu Melhor Que Maisa.

O som de 2008: Lykke Li, Little Bit

Mais uma loira. Mais uma sueca. Ah, a Suécia...
Crédito [mais uma vez] do Peixesbanana.

O som de 2008: The Ting Ting's, Great DJ

E por isso às vezes penso que o rock tem jeito.

O som de 2008: Black Kids, I'm not gonna teach your boyfriend how to dance with you

O som de 2008: Gnarls Barkley, I'm Going On

O som de 2008 - Duffy, Mercy

Coquetel Molotov divulga programação

A equipe do Coquetel Molotov começou nesta semana a divulgar parte da programação da ediçao 2008 do festival No Ar, marcado para os dias 19 e 20 de setembro no Centro de Convenções da UFPE, em Recife. Abaixo segue o release da produção:

“Peter Bjorn and John, Shout Out Louds, Club 8 e o cantor Marcelo Camelo são algumas das atrações confirmadas para o festival No Ar Coquetel Molotov 2008, que acontece no Centro de Convenções da UFPE, no Recife entre os dias 19 e 20 de setembro. O festival apresenta ao público recifense, em primeira mão, a estréia do projeto solo de Marcelo Camelo (Los Hermanos), em palcos brasileiros.

Junto a Marcelo Camelo, o festival traz mais três novos grupos da Suécia dentro da terceira edição do projeto Invasão Sueca. A parceria do Coquetel Molotov com o Swedish Institute garantiu a vinda dos grupos Club 8 e Shout Out Louds, boas revelações do novo cenário pop sueco, e ainda a famosa banda escandinava Peter Bjorn and John, conhecida em todo o mundo pelo hit “Young Folks”. Os ingressos para o festival começam a ser vendidos antecipadamente a partir de agosto nas lojas Imaginarium, no Shopping Center Recife e Plaza Shopping, com preço promocional de R$ 20 (inteira) e R$ 10 (meia/estudantes).

Atrações - A carreira e o talento de Marcelo Camelo vão bem além dos microfones do Los Hermanos. Em paralelo à banda, Camelo já vinha exercitando um lado de composição diferente ao escrever músicas para a cantora Maria Rita. Com disco pronto para ser lançado em setembro, Marcelo Camelo, em sua primeira aventura solo nos palcos, vem acompanhado de integrantes do grupo paulista Hurtmold e do instrumentista Rob Mazurek para executar ao vivo as músicas de seu disco de estréia. Além do Hurtmold, Camelo contou em seu disco com a participação de Dominguinhos, Domenico Lancellotti, Mallu Magalhães e da pianista Clara Sverner.

Com nove anos de estrada e uma música que conquistou o mundo inteiro apenas com um assovio, o grupo sueco Peter Bjorn and John vem pela primeira vez ao Brasil. Também pisam pela primeira vez em solo brasileiro os conterrâneos escandinavos Club 8 e Shout Out Louds, todos representantes de um novo pop sueco que começa a ganhar força e aparecer para o mundo inteiro. O Club 8, formado por Karolina Komstedt e Johan Angergård, é uma das bandas do elogiado catálogo de artistas do selo sueco Labrador. Seu disco mais recente, “The boy who couldn’t stop dreaming”, lançado no ano passado brinca com melodias alegres e melancólicas ao mesmo tempo.

O Shout Out Louds lançou seu primeiro disco em 2003, “Howl Howl Gaff Gaff”, bastante aclamado por crítica e público na Suécia, o que garantiu um contrato com a Capitol para o relançamento do disco nos Estados Unidos em 2005. Na seqüência veio o álbum “Our Ill Wills”, lançado em 2007, que contém músicas que levaram a banda a se tornar mais conhecida pelo mundo, participando de festivais pelos EUA e Europa.

Mundialmente conhecidos pelo hit “Young Folks”, a música do assobio, que aparece em séries como Gossip Girl e no game Fifa 2008, Peter, Björn and John é uma das bandas mais queridas em todo o mundo. Com turnês realizadas em mais de vinte países e com presença nos principais festivais de música, o PBJ vem ao Recife no embalo do final da gravação do disco sucessor do aclamado “Writer’s Block”.

Programação - O festival No Ar Coquetel Molotov vai além da programação de música e shows e investe cada vez mais em um evento de caráter multimídia com debates sobre temas ligados à arte, crítica musical e cultura digital. Como parte da programação estendida do festival, o No Ar 2008 promove a mostra de filmes Play The Movie, entre os dias 15 e 18 no Cinema da Fundação Joaquim Nabuco, com documentários inéditos, filmes musicais, curtas e uma apresentação audiovisual ao vivo no local.

O festival também reserva espaço no Hall do Centro de Convenções da UFPE para a já tradicional Feira Cultural com expositores de moda, artes plásticas, selos musicais e zines. A programação completa de eventos com a mostra de filmes Play The Movie e a relação completa das 16 atrações do festival deste ano será divulgada no início de agosto”.

NO AR COQUETEL MOLOTOV 2008

Marcelo Camelo, Peter Bjorn and John, Shout Out Louds, Club 8 e muito mais

Local: Recife - Centro de Convenções da UFPE

Datas: 19 e 20 de setembro de 2008

Ingressos antecipados: R$ 20 (inteira) e R$ 10 (meia)

Mais informações: http://www.coquetelmolotov.com.br/

O som de 2008 - MGMT, Kids

Detalhe pras meninas do CSS assistindo tudo do palco.

Xico Sá e o catecismo

Manual de boas maneiras.

o som de 2008 - Dê

Desova - parte dois

Por dentro da árvore-mãe

Imagine-se dentro de uma floresta. Uma floresta de árvores musicais. Cada uma com galhos e folhas mais espessos que a outra. Assim pode ser retratada a música pop produzida nos Estados Unidos e na Inglaterra nos agitados anos 60. Em junho de 1967 surgiu a árvore mais frondosa que iria redefinir todo o destino da floresta. "Sgt. Pepper’s Lonely Hearts Club Band – Um ano na vida dos Beatles e amigos", do jornalista inglês Clinton Heylin traça a trajetória da mais cultuada e estudada obra da discografia dos quatro rapazes de Liverpool, os Beatles.

O autor não vê apenas a árvore-mãe, mas sim a floresta inteira, que compunha um cenário musical efervescente impulsionado por LSD (o ácido lisérgico) e experimentalismos do fim dos anos 60. O livro traça de perto os bastidores do trabalho não só dos Beatles, mas também das outras bandas que competiam para ver quem expandiria as fronteiras do que então era classificado apenas como música pop: Bob Dylan, os californianos dos Beach Boys e The Byrds e os ingleses que começavam a despontar, o Cream do jovem Eric Clapton e o Pink Floyd liderado por Sid Barret (1946 – 2006).

O livro coloca-nos dentro dessa corrida psicodélica em 1967. Vamos à Los Angeles iluminada pelos primeiros raios da contracultura e do movimento hippie; e à Londres dos estúdios de Abbey Road, onde os Fab Four entraram em novembro de 1966 para gravar o sucessor de Revolver (disco preferido do autor). O resultado? Cinco meses e mais de 700 horas de gravação depois estava erguida a obra que apesar de não ser explicitamente conceitual – o que muitos críticos afirmam até hoje – consolidou o formato de álbum de rock, o que ainda não existia numa época onde as gravadoras selecionavam e montavam os LP’s com pouca ou nenhuma participação das bandas ou artistas.

A importância do disco, segundo Clinton, está justamente no controle que a banda e o produtor George Martin exerceram sob a sua produção desde o início. Condição esta avalisada por três anos de sucesso e febre mundial ininterruptos potencializados ao máximo pela gravadora e seus executivos vorazes. A gravação de Sgt. Pepper representa o ponto de virada nessa estrutura e sinaliza uma transformação que já se esboçava desde o disco Rubber Soul, de 1965, e que na verdade continuou em curso até a separação do grupo, em 1970. Cresceram não só as cabeleiras, mas também os egos e as tensões provenientes das novas influências de cada um. Eles ainda não sabiam, mas a partir de Pepper e seu intrincado mosaico de referências – desde a capa inovadora até a catarse da última faixa, “A Day in the Life” – o sonho começava a acabar.

Musicalmente, o disco é o resultado final de todos os experimentos sonoros possíveis que um estúdio podia oferecer à época; excessos que lhe conferiram um certo ar barroco em alguns momentos e um todo desigual. “Um álbum com doze canções (uma é reprisada), algumas realmente magníficas, a maioria apenas bem composta, e uns dois tapa-buracos [...]”.

O livro contextualiza esse processo e traz a tona todas as etapas da “saga”. O início claudicante, a presença imprescindível de George Martin na direção musical, o domínio de Paul, a tristeza de um John (1940-1980) infeliz com o primeiro casamento e imerso em doses de ácido, e o crescente descontentamento de George Harrison (1943-2001) com o pouco espaço dado às suas composições. Não faltam detalhes técnicos de cada faixa, do número de instrumentos utilizados, até as datas e horários de cada gravação. O autor esforça-se em mostrar a repercussão na mídia e junto aos outros “competidores”. É interessante observar como a glorificação do disco, automaticamente rotulado como revolucionário e “o melhor de todos os tempos” pela imprensa inglesa, foi substituída pela raiva e negação do passado do movimento punk dez anos após seu lançamento, em 1977, e só no final da década de 80 teve seu prestígio recuperado, processo esse alavancado por toda a onda de relançamento do catálogo da banda para o formato CD, que chegou ao auge em 2007, no seu aniversário de 40 anos.

É nessa análise da recuperação da glória perdida pelo tempo que Clinton Heylin foca atenção em ataques desnecessários a outros jornalistas e críticos musicais, além de detonar a maioria das famigeradas listas de melhores álbuns de todos os tempos, que proliferaram na virada do século e laureavam Sgt. Pepper por qualidades sonoras que o autor afirma não estarem condensadas no disco. Heylin é categórico ao afirmar que o excesso de idéias e conceitos foi determinante para que este não seja considerado o disco primordial dos Beatles. O seu mérito, inegável, está em condensar numa ousadia orquestral e no clima enigmático de suas letras toda a avalanche de transformações não só na musica popular, mas na cultura mundial como um todo. Paul McCartney, em depoimento relatado no livro, reverbera a teoria do “lugar certo na hora certa” do disco. “Em termos de relevância, é impossível continuar a fazer Pepper a vida toda. Ele tocou as notas certas, na época certa. Era estranho, esquisito e imensamente popular. Mais do que marcar, foi o álbum que sintetizou uma época. Pepper era algo de uma inevitabilidade absoluta. Tinha de acontecer. A mentalidade vitoriana dentro da qual fomos criados não podia dar em outra coisa senão nessa festa.”

o som de 2008 - viva la vida

Desova - parte um

Entrevista com Cecília Giannetti publicada nos extertores de 2007 no Gaveta e no jornal.

***

Qual a sensação de levar o primeiro romance recém-saído do forno para a Flip desse ano? Qual sua avaliação do evento?

Adoro a Flip, é minha festa literária preferida. Lá posso ver quase todo mundo de quem gosto, com quem me comunico às vezes apenas por e-mail ao longo do ano, gente de outros estados, regiões, além de fazer amigos novos. Esse ano foi premiadíssimo quanto a isso. A festa propicia, mais que aprendizado e uma programação frenética com grandes autores, um encontro incrível. É pelo encontro que escrevemos, pensava o Sabino, fazendo coro com o Hélio Pellegrino. Escrevemos para o Encontro.

Ter sido convidada foi uma surpresa muito boa. Sentir que acreditaram num romance de estréia, isso me ajudou a aceitar melhor que tinha finalmente terminado de escrever aquele livro. E que estava na hora de começar a escrever o próximo, que será sobre Berlim. Foi muito bom poder conversar com o público durante e depois da minha mesa. Tem pessoas que me escrevem até hoje, enviando suas impressões sobre o livro e contando que o indicaram a amigos. É muito mais do que qualquer resenha em jornal ou revista pode fazer por você. Só esse contato direto com o leitor me tranquiliza em relação ao que escrevi. Sei que o autor tem que ser menos frágil que isso, ou menos fingir que é absolutamente seguro de tudo que escreve, mas às vezes um feedback é necessário, e eu tenho recebido esse feedback dos leitores. Quem mais importa? Faço questão de dar meus contatos: www.escrevescreve.blogger.com.br

Você ainda tem paciência para discussões sobre literatura digital/de internet?

Tenho. Evou ter até que a discussão acabe, porque vai, finalmente, ser aceita como a excrescência que é: Acabo de publicar um livro, pela Ediouro/Agir, “Lugares que não conheço, pessoas que nunca vi”, um romance que não é feito de posts de blog. Parece que saiu uma matéria na Entrelivros mesmo, que mencionava o título entre outros escritos por mulheres, mas se concetrava no sexo das autoras, não na obra.

Às respostas (o primeiro parágrafo, em que falamos de um objeto, que é um livro e nãoum blog, já conta como uma):

Apesar de não existir literatura on-line, literatura de internet ou literatura de blog, o assunto é recorrente. Existem blogs literários; existem sites jornalísticos dedicados à literatura (como o www.portalliteral.com.br, que edito); listas de discussão e fóruns on-line em que os usuários trocam opiniões sobre seus textos de ficção em críticas informais.

Há ainda iniciativas como a da editora inglesa Penguin Books, que lançou o blog A Million Penguins, no qual cada usuário cadastrado podia escrever um capítulo ou pedaço dele, e também reescrever partes desenvolvidas por outros usuários, resultando numa história totalmente criada pelos internautas. Mas não existe uma “linguagem de literatura de internet”. Pode existir, por exemplo, uma história que se desenvolve por meio de trocas de e-mails. Mas não passa de um romance epistolar ambientado no século 21. Ficções curtas em posts podem ser publicadas em papel, permanecendo como ficções curtas, sem qualquer prejuízo em relação ao original. E continuará não existindo a tal da literatura de blog. Não faço literatura digital. Não existe isso.
Por enquanto, o que existe é a internet como caminho para o escritor chegar ao leitor, às vezes antes que possa publicar em papel. Há dez anos, um autor jovem, desconhecido, não tinha meia dúzia de leitores fora de seu círculo de amizades. Hoje, se o que se produz on-line é interessante, em pouco tempo seu blog ganha pencas de leitores. Ou ao menos mais do que meia dúzia deles. E tudo isso antes que tenha um livro lançado.

Por outro lado, a web não encurta o caminho até a publicação – maioria dos editores não tem o hábito de fuçar blogs literários em busca de autores novos. Não existe a literatura on-line como genêro. Não existirá até que surjam histórias na web impossíveis de serem contadas no suporte livro – sob o risco de, impressas, virarem outra coisa que não é absolutamente o que se propunham ser na internet. Aí, caso se reconheça e popularize essa ocorrência extraordinária de literatura intransponível para o papel, valerá debater o surgimento de um novo nicho.

Qual o seu processo de trabalho para escrever as crônicas da Folha? Pesquisa o noticiário da semana?

Eu leio o noticiário mas não me prendo a ele. Justamente para não repeti-lo. Comento brevemente alguma coisa ou outra – como foi o caso do filme “Tropa de Elite”, um assunto que com certeza já cansou o público – mas comento em passant e com humor, como introdução cômica a alguma crônica mais leve. Uso a crônica leve quando percebo que o leitor tá de saco cheio de ler a mesma coisa em todas as seções de todos os jornais. Eu mesma já falei demais de violência e ações do BOPE no Rio de Janeiro antes do “tropa” ser pirateado. Então, pra mim, por exemplo, esse assunto já deu. No caso do acidente da Tam, a crônica foi martelada, doída, dolorosa. Todo mundo se sentia como eu, tive essa impressão pelos e-mails que recebi (e olha que meu e-mail não sai publicado na coluna). A coluna dizia que nós não existimos. Somos invisíveis. Somos nada. Porque, se algo desse porte acontece, e não há consequências, e os motivos são tão intrísecos quanto banais, e tanta gente morre, só posso concluir que não estamos aqui. Ninguém nos vê. A resposta a esse tipo de coluna é fantástica. Fico me sentido tão bem que penso em largar a análise. E aí acontece mais uma merda no país, de fazer tirar a calça pela cabeça, e eu volto pra análise de novo. E pras crônicas mais passionais.

Sua próxima publicação sairá sob o selo do projeto Amores Expressos. Berlim foi escolha sua? Quando sai o livro?

Comecei a escrever, se chama “Café Natal” e se passa em Berlim. Faz parte do projeto Amores expressos, coordenado pelo escritor João Paulo Cuenca e pelo editor e produtor Rodrigo Teixeira. Os autores não escolheram seus destinos. Berlim foi idéia do João. O livro sai quando estiver pronto. Tenho pavor de pressão. E quanto mais um editor me cobra, mais distante do livro me sinto. Gosto que me deixem quieta com ele. O blog do livro é http://blogdaceciliagiannetti.blogspot.com

E aproveito pra esclarecer uma bobagem: o projeto não recebeu qualquer verba da Lei de Incentivo, ao contrário do que aquela revista que costuma nos pregar peças (todos sabem que falo da Veja) e um escritor paulista que só fala de ereções mal-sucedidas alardearam na época. Recebemos dinheiro bom, de empresários que acreditam no projeto. É isso. Ninguém usou dinheiro do governo para viajar a outros países, pesquisar e escrever sobre eles.

Você costuma dar ouvidos aos críticos?

Que críticos?

E aos fãs?

Converso com leitores por internet, sempre que tenho um tempinho respondo os e-mails. É uma alegria. Sou lida. Que mais posso querer?

Qual a importância de um autor novo se mostrar, expor sua obra, ir a eventos e dar entrevistas?

Justamente o contato com o leitor. Quem me lê me conhece em parte. Quem conversa comigo pode conhecer mais um pouco. Quem acaba se tornando amigo, conhece outro lado. E por aí vai. Muitas amizades começam a partir dessa exposição. Eu sou interessada em amizades.

O que te dá tesão em escrever?

Discrepância, ruído, fios trocados, comunicação truncada, dúvidas, meus amigos, viagens, todas as dificuldades que a gente pode encontrar em todo tipo de relacionamento, animais, tempo. Quando eu tenho tempo, leio, e escrevo melhor.

Você já fez fanzine?

Já fiz fanzines, um deles se chamava Cliquè e foi – falta de modéstia – importante na época porque mudou design completamente, e a maneira como fazíamos as esntrevistas era bem louca. O designer do projeto fez meu livro, capa e ilustrações, e hoje atua em outros trabalhos, com a abertura d’A pedra do reino, assim como o livro do Suassuna ligado à minissérie e a exposição.

Cite três livros fundamentais na sua formação literária.

Sendo absolutamente sincera e sabendo que pouco ou nada disso reflete explicitamente no que escrevo, ainda: Franny & Zooey, Paris é uma festa, Complexo de Portnoy. Para ser mais que sincera, Salinger inteiro, Dorothy Parker, todo o ciclo vicioso do Algonquin nos anos 20, biografias e aquela merda toda, Hunter S. Thompsom, Jane Austen, Henry James, MACHADÃO, Lima Barreto, W. H. Auden. Não sou muito ilustrada ainda. Espero ter mais tempo para ler.

A matriz

Elliott Smith, "Needle In the Hay";

o filme;

e a releitura.

Acharam o padre

Finalmente descubriam o paradeiro do fantástico padre baloeiro, confere só.

A ciência da linkagem

Aproveitando que o blog deu no jornal, faço uma reforma há tempos adiada e necessária. Nada de revolucionário. Uma arejada, umas cores aqui, uma padronização ali, uma fonte acolá. E a categorização dos links. Por que aqui - cores, letras, vírgulas - absolutamente tudo passa uma informação, um valor agregado. Aí à direita estão meus "filtros". Aos poucos incremento, modifico e testo formatos. Talvez sejam sinais de que esse blog teima em ser levado a sério.

Feist no busão

A moça mais doce, pra começar bem a semana.

A Chan no filme

My Blueberry Nights, ou Beijo Roubado, de Wong Kar Wai. Breve por aqui.

texto novo no Depósito de idéias

Go.

Épico

Ah não dá pra parar de colocar vídeos por aqui. Não cobre letras onde a imagem já basta. Nem vem que não tem.
Em agosto nos cinemas.

Editors, versão R.E.M

People are fragile things, you should know by now
Be careful what you put them through

texto novo no Depósito de idéias

Que filme é personagem do texto?

Questão ululante

Por que será que recebi a Piauí de abril, se a assinatura acabou em fevereiro e não foi renovada?

Markenting?

Presente de aniversário atrasado?

Lapso temporal [looooooooooooooooooooooost]?

E o pior - ou melhor - é que a edição tá boa. Se for engano, acho que não vou avisar.

Como dar um tempo, em 64 passos simples

segundo Lev Yilmaz.

Entrevistas com

DanielGalera, Cardoso, Sérgio Rodrigues e outros no Laboratório de Leitura.

texto novo no Depósito de idéias

Para ler, clique no título, ou no link à direita.

Mofo

Taí, achei que iria demorar pra chegar ao ponto de esquecer um texto medíocre nos escombros dos meus arquivos. Esse que segue seria pra sequência de um projeto impresso que não vingou. Talvez melhor não ter lembrado, talvez. Se me lembro bem, a idéia era transmitir o enfado de uma rotina qualquer, num texto, portanto, enfadonho de se ler. Deus, como alguém pode ter uma idéia dessas e achar crível? Como distanciamento nunca foi matéria forte por aqui, deu nisso:


***


Acordar. Desistir. Acordar. Desistir de novo. Levantar. Tropeçar até o banheiro. Lavar o rosto, escovar os dentes. Desistir do banho, água muito fria. Vestir a calça de ontem, a camisa menos fedida, os tênis de couro, porque não pára de chover. Duas gotas de perfume, o creme para as espinhas. Sai correndo. Volta, pega as chaves. Agora sim, atrasado.

Ônibus parado, corre. Ônibus saindo, corre mais. Alcança o ônibus lotado, se espreme até o Centro. O Centro sujo. Chega atrasado, a meia hora de sempre. Vai até sua sala. O pessoal de sempre, o bom-dia mecânico. Olha os jornais, aquela olhada mecânica. Checa os e-mails, faz dois telefonemas, deixa recados, recebe recados, anota recados. Escreve um texto, nota besta. Assim, mecanicamente. Manda o texto via internet. Agora só faltam as fotos.

Faz as fotos, coisa pequena e sem importância. Envia as fotos. Tudo on-line. Meio do expediente, ainda. Pega o livro velho, sempre um livro na bolsa. Ajuda, e muito, nessas horas. Lê, lê, lê muito, como se fosse a última coisa que lhe restasse. Dá resultado. Meio-dia. Fim do expediente. Vai embora. E vai correndo, pra variar. Mais um ônibus cheio, pra variar. Agora é um calor inconcebível. Faculdade lá na casa do cacete. Chega já querendo sair.

Come um troço gorduroso. Fuma um cigarro. Joga conversa fora. Se arrasta até a sala da Aula Chata. A aula do Professor Horrendo. Fica meia hora, vai dar uma mijada, fumar outro cigarro, fazer uma ligação. Volta pra sala. Mais uma hora de tortura e piadas ridículas do Professor Horrendo. Vai embora correndo, fugindo, papeando com os amigos, ou com quem está por perto.

Pragueja mais uma vez contra o transporte público municipal. Pragueja contra essa vida besta. Volta pra casa, cansado de não fazer nada. Perde mais tempo na rua com as coisas desimportantes do que fazendo algo que verdadeiramente curta.

Chega em casa morto de fome. Limpa a geladeira. Liga a TV. Se refestela. Tenta folhear uma revista da pilha que cresce assustadoramente ao lado cama. Não dá, as letras se embaralham e formam desenhos obscenos que invadem sua mente torpe. Aquele filme bacana daqui a 15 minutos, vai dar pra ver sim. Cai no sono. Acorda duas horas depois. Cambaleia até o quarto, se joga na cama. Cansado de não-se-sabe-o-quê. Se reconhece um garoto mimado reclamão. "Vai viver, seu trouxa!", pensa. Não dá, muito sono. Prisão confortável essa.

Amanhã?

Mestres

Otto Lara Resende e Nelson Rodrigues.
Deleite-se.

Parte 2

Parte 3

Abril Pro Rock: programação

Dá uma olhada na programação da edição 16 do APR. O dia 12 tem tudo pra ser incrível. A escalação é quase irretocável, em que se pese a dificuldade de compor elenco num evento desse tipo em Recife, onde todos os nomes relevantes vão; principalmente logo depois do carnaval, onde todos os nomes relevantes que vão tocam de graça.

11/04, sexta-feira, a partir de 21h:
- Banda escolhida em concurso - Palco 3
- The Sinks (RN) - Palco 3
- Project 666 (PE) - Palco 2
- Mukeka di Rato (ES) - Palco 1
- Zumbis do Espaço (SP) - Palco 2
- The New York Dolls (EUA) - Palco 1
- Vamoz! (PE) - Palco 2
- Bad Brains (EUA) - Palco 1

12/04, sábado, a partir de 17h:
- Banda escolhida em concurso - Palco 3
- Erro de Transmissão (PE) - Palco 3
- Sweet Fanny Adams (PE) - Palco 2
- Barbiekill (RN) - Palco 3
- Autoramas (RJ) - Palco 1
- Violins (GO) - Palco 2
- Céu (SP) - Palco 1
- Vítor Araújo (PE) - Palco 2
- Wander Wildner (RS) - Palco 1
- Rockassetes (SE) - Palco 2
- Júpiter Maçã (RS) - Palco 1
- Superguidis (RS) - Palco 2
- The Datsuns (Nova Zelândia) - Palco 1
- Pata de Elefante (RS) - Palco 2
- Lobão (RJ) - Palco 1

27/04, domingo, a partir de 20h:
- Gamma Ray (Alemanha) - Palco 1
- Helloween (Alemanha) - Palco 1

ABRIL PRO ROCK 2008
Quando: 11, 12 e 27/04
Onde: Chevrolet Hall (Recife)
Quanto: De R$ 30 a R$ 50 (11 e 12) e de R$ 50 a R$ 80 (27)
Informações: Site oficial do APR

texto novo no Depósito de idéias

Achei

Agora sim, para "ilustrar" o texto abaixo veja este
vídeo.

E ela conseguiu

A piada do ano: a indústria de joelhos, implorando para que Miss Amy Winehouse use sua melhor maquiagem, vista seu melhor tubinho preto, afie a coregrafia ensandecida com seus backing’s e vá ao palco – mesmo sem visto – cantar uma verdade que ela própria transformou em mentira. Amy se salvou ao ir para a rehab, sim sim sim. E pode aleijar esse texto até a próxima recaída, afinal, quem detém a razão?

O que ela disse é que sua arte - real, fake, oportunista, crua, e na verdade tudo isso não importa muito – é imortal e precisava da ocasião como uma cerimônia de perpetuação. Como um “ok Amy, pode ter sua overdose e morrer no ostracismo, como uma caricatura pós-moderna, já temos seu registro defenitivo.”

E nossa, como ela sabia disso. Uma artista por uma noite consciente do seu papel no circo pop. Flor na cabeça, fez cara, boca, fingiu e se surpreendeu consigo mesma. Entrou para a série dos retornos triunfais, como o de Elvis no mesmo Grammy, há 40 anos; como a própria Piaf em 1960; e como Britney ainda não conseguiu. No final das contas, juras de amor pro marido que continua preso, abraço dos pais e prêmio de gravação do ano pra Rehab, porque ela foi.

Peter Bjorn & John em Recife

No Coquetel Molotov, em setembro, dentro do projeto Invasão Sueca. A chance é grande, segundo o IgPop.

Não conheçe? então vai.

texto novo no Depósito de idéias

minhas mulheres esparramadas pela cama.
não, não querem minha presença.
fui supérfluo,
acordei embolorado.

Bonecas Russas

Eu amo o que não é perfeito.

texto novo no Depósito de idéias

(se tudo não explodir antes)

Leiam Roberto Piva, o anarquista mais poeta que conheço.

Uma introdução:
http://www.revista.agulha.nom.br/ag38piva.htm

Uma entrevista:
http://www.germinaliteratura.com.br/literatura_out05_robertopiva1.htm

Um poema:

quero dividir com você a ventania a morte
& as flores do pessegueiro.
sinistras aves de rapina.
fontes de mel. pequena cidade do
interior donde você brota como
Amor-Perfeito.
imensa & delicada adolescência.
tambores dos quintais & do riacho
nas asas dos anjos da Memória.

Uma frase:
"Só acredito num deus que saiba beber."

Anote este nome:

Carol Bensimon:



amy winehouse.
Se meu sobrenome fosse Casa de Vinhos, eu também me drogaria.

texto novo no Depósito de idéias

Foi o cão

Deu na Folha:

Jeremias vai à Justiça após aparecer bêbado no YouTube
LUISA ALCANTARA E SILVA, DA REDAÇÃO

O pernambucano Jeremias José do Nascimento, famoso depois que uma reportagem "protagonizada" por ele - em que dava entrevista embriagado - foi parar no YouTube, está processando oito empresas de comunicação, o buscador Google (dono do YouTube), duas pessoas físicas e uma loja de camisetas. O vídeo virou um dos hits do site.Ele alega ter sofrido danos morais. Em um programa transmitido pela TV Jornal Caruaru (afiliada do SBT), o repórter fala com Jeremias, levado à delegacia por dirigir uma moto alcoolizado. A conclusão inicial do Tribunal de Justiça de Pernambuco, de agosto, foi que a "exploração da imagem do autor passou a ter caráter mercantilista" e pede que os denunciados não utilizem mais as imagens, sob pena de multa diária de até R$ 10 mil.Para o advogado Manoel Affonso Ferreira, especialista em direito jornalístico, não há motivo para a ação. "Se falou espontaneamente, não há razão para tal."A TV Jornal Caruaru contesta a ação, dizendo que a reportagem foi gerada por terceiros. O Google afirmou que ainda não foi notificado.

.

.

.

Ah tá. Que tal surgir agora uma "Fundação Jeremias - aqui o cão bebe junto com você" hein, hein?

agora vou cometer um poema panfletário:

guarde o velho

saque o novo

leia um livro útil


esqueça os cânones

sacrifique o sagrado

dignifique o novo

deixe o que passou no passado


leia o novo

potencialize o utilizável

a literatura celta do séc. XVII não presica do seu esforço

não acorde o dragão


esqueça os críticos

esqueça as teorias

esqueça as regras

destrua os panteões

derrube a dinastia

ouça o novo

cale o velho


LEIA LIVROS ÚTEIS

todos os dias 5, 15 e 25

Desde a última terça-feira está no ar o Depósito de idéias, blog coletivo para o qual fui convidado e faço gosto. Cercado de gente interessante por lá. Visitem, conheçam, manifestem-se.

Luz no fim do túnel. Que túnel?

Presente de fim de ano: R$ 1.350 milhão para cultura
Roberto Amorim
Fonte: tudonahora.com.br

A boa notícia de fim de ano ainda não se espalhou no circuito cultural da cidade. Pouca gente sabe que no dia 15 deste mês os 21vereadores da Câmara Municipal de Maceió aprovaram a nova Lei de Incentivo à Cultura. O prefeito já sancionou e o próximo passo é formular e publicar no diário oficial do município o decreto de regulamentação da tão esperada lei.

A estimativa da Fundação Municipal de Ação Cultural é que em março do próximo ano tudo esteja pronto e sejam lançados os primeiros editais para qualificação dos projetos. Na prática, a lei vai injetar, em 2008, R$ 1.350 milhão através de renúncia fiscal do ISS, na produção, realização e circulação de bens culturais.

“Temos total apoio do prefeito, da procuradoria do município e da secretaria de Finanças. Do jeito que foi amplamente discutida e coletivamente elaborada, nada pode impedir o funcionamento da lei aprovada por unanimidade pela Câmara com discursos calorosos. É uma grande vitória para cultura de Maceió”, comemora Marcial Lima, presidente, desde 2005, da fundação responsável pelo estímulo à cultura produzida na cidade.

O raio de alcance da lei é vasto e chega a praticamente todas as manifestações artísticas. No leque estão artes cênicas (teatro, dança, circo), audiovisual (cinema, vídeo, fotografia, sistemas de radiodifusão e televisão comunitárias), artes visuais (plásticas, gráficas, filatelia), literatura, cultura popular, música e patrimônio (histórico, cultural, arquitetônico e arqueológico).

Certificado

A nova lei, chamada oficialmente de Programa Municipal de Apoio à Cultura, traz novos mecanismos de defesa para evitar que morra na praia como a nascida em 1977. Um dos pontos-chave é a criação de duas subcomissões para análise e escolha dos projetos que receberão o certificado autorizando a captação de recursos.

A primeira, formada por técnicos da secretaria de Finanças, levará em consideração “o caráter estritamente técnico, verificando a conformidade do projeto com os requisitos técnicos e de habilitação exigidos no Edital Convocatório”.

Em seguida, os projetos pré-qualificados serão encaminhados à subcomissão cultural formada por três membros indicados pelo presidente da FMAC e de notório saber na área específica.

Para evitar julgamentos puramente subjetivos, foram instituídos critérios de avaliação, como a democratização do acesso ao bem cultural, incentivo a formação artística e proteção das expressões culturais. Os prazos e formas de prestação de contas também estão mais rígidos.

Fundo

O mesmo decreto de lei também criou o Fundo Municipal de Incentivo à Cultura que, segundo Marcial Lima, já nasce com R$ 500 mil garantidos no orçamento de 2008 para projetos culturais apresentados por “órgãos ou entidades, públicas ou privadas, sem fins lucrativos, ligadas à cultura, ou por pessoas físicas, instaladas ou domiciliares em Maceió há pelo menos dois anos e que, comprovadamente, venham realizando trabalhos ligados à cultura”.

.
.
.


Pois bem, toda a polêmica estará centrada nessa malfadada "subcomissão cultural". Com certeza não perdemos por esperar o "notório saber" dos digníssimos jurados. Conchavos, panelinhas, futricas e disse que disse. Vide a famigerada e imoral Bolsa de Criação Literária da FUNARTE. Aguardem as cenas dos próximos capítulos. Sinal amarelo desde já.

Suco de amendoim

sonhei que meus dentes caíam,

quando o céu era noite

e o mar era dia.

Uma ilha de influenza

O poder de influenciar pessoas. Todo o poder de artilharia do potencial criativo. Uma rede de influências a partir de um ponto qualquer no universo. A modificação de quem recebe a informação. Pra sempre. Uma metralhadora giratória disparando inverdades incongruentes de um mustang conversível 1962, deserto do Texas afora. Leaving Vegas. Nada cala mais fundo do que observar as plantações de originalidade que brotam por aí. Lisonja. O visco do veneno. O prazer da bomba armada, explodindo várias vezes por minuto. Silencioso e incendiário.

derradeiro olhar

Quatro anos e você volta para o mesmo subterrâneo. Quatro anos na mesma tarde fria. O final encontra o início no final. Você andou o mundo, abriu as portas, molhou o rosto. Conheceu os poetas magros sujos de lama, os operários que limpam os trilhos e perguntam como vai a família. Você deu um salto pra chegar ao andar de baixo. Ergueu a cabeça e fingiu prestar atenção – como naquele filme que passou no final do ano – esperando que ela se materializasse e agradecesse o interesse dispensado. Você foi, voltou, foi de novo, passou de volta, entrou, subiu, olhou a todos. E agora?

Agora volta pra casa, sozinho. Com as luzes da periferia.

Galera says

"Nunca esqueça que não há evidência nenhuma de que qualquer ser humano na face da terra esteja minimamente interessado no que você tem a dizer. "


Daniel Galera, na sua melhor entrevista, ao Movimento Inversos.



p.s: mas como eu faço pra ler a tal entrevista, anta?

R. Fácil, clica no título do post, catzo!

gaveta no overmundo

A segunda edição do zine gaveta está disponível para download no Overmundo. Ajudem a colocá-lo na página principal. É só cadastrar seu e-mail e votar. Rápido, fácil e indolor: http://www.overmundo.com.br/banco/fanzine-gaveta

A equipe agradece a sua participação.


- O que nós vamos fazer amanhã, Cérebro?

- O de sempre, Pinky, vamos conquistar o mundo.

sweet comedy

“Vi um cavalo morto ontem.” Isso é coisa que se diga pro namorado no meio de uma sessão de cinema? Por que não “que enquadramento inventivo!”, “demais esse plano seqüência”, ou ainda “essa fotografia me lembra os dilemas existenciais de Bergman e Antonioni”. Mas não. “Vi um cavalo morto ontem, todo necrosado. E a culpa é sua!” Poxa, deixa eu lembrar dos filmes do Cassavetes, com a Gena Wolands. Deixa eu cansar de ser indie. Não me venha com cavalos mortos e necroses. Vamos ter uma tarde romântica, sem escatalogias. Vamos rir um do outro idilicamente, aproveitar o pôr-do-sol, os últimos raios que resplandecem em seus cabelos. Vamos viver assim, entre risadas e tolices, meu amor.

É sábado. É depois de amanhã. É hoje!

E tenho orgulho dos inimigos conquistados. São parte do que levamos.

É, essa é a única certeza de hoje. Quero almoçar na padaria.

The kkk took my baby away

Espera


Espera


Espera,



Vai correndo, busca-vida de volta.


[Let her get on with life
Let her have some fun]

Baixio das Bestas influencia a juventude

É tome e receba. Tome e receba.

Culpa da remela

Queria escrever um livro. Editar uma revista. Todos os zines das nossas cabeças. Essas idéias esquisitas que penso que todo mundo pode ter e fico matutando com elas, assim macambúzio no meu canto, pensando no que vou ser, no que me tornei. E vejo que devo me tornar um empreendedor como meu pai, que amo tanto. Foi isso que herdei dele, essa incapacidade de ficar parado. Tem uma certa coragem aí, mas ele tá infinitamente na minha frente, óbvio. preciso aprender.

p.s. É, costumo me confessar às 8 da manhã pra uma tela de computador e um email despretensioso.

Liturgias

Cansei do resenhismo pagão, só agora me dou conta. E a leitura virou ato mecânico. Não percebo diferenças porque não há diferenças nos textos de 10 pretensos zines eletrônicos. O formato morreu. Perdeu o frscor de guerrilha saudável porque agora todo mundo pode brincar de editor-indie do seu portal pessoal. Modernices?

Vou rabiscar, volto amanhã.

Festa?!

Caralho, o blog tá fazendo um ano e não chega a 40 postagens. É uma birosca mesmo. Quem espera disciplina vinda de mim? Faz meses que o plano de remodelagem paira pelos neurônios aqui, mas como diz Maria Alice Vergueiro, " é tudo culpa dessa minha letargia atávica." Aí esmoreço e nada sai do lugar. Aliás, nada sai do lugar, a gente é que passa a enxergar diferente. Baita clichê. Eu me repito, me reproduzo e regorgito, glup!

Alguém me diz

Por que diabos eles precisam saber qual o meu hobby? Por que? Por que?! Quem foi o desgraçado dos infernos do RH que teve essa brilhante idéia? E eu só quero abrir uma conta pra finalmente poder receber meus muitos meses de salário atrasado pela prefeitura incompetente. Não, não quero me casar com a filha do gerente, não agora.
Se eu casar, meu problemas estarão resolvidos?

Mulheres, cheguei!

Quase dois meses de ausência. Um ataque de bundamolismo vergonhoso. Deprimente. Agora tá bom, chega de fazer cara de bunda e dizer que "tá difícil"; deve estar difícil me aguentar por aí. Agora vai ser por aqui. Quase um ano de atividade - em marcha lenta - tá na hora de algo que valha a passagem alheia. É hora de tocar o terror.

Vou pra montanha com banda larga, me enfurnar numa caverna com um estoque considerável de vodca na dispensa. Ou vou pra Garanhuns - fingindo que é Campos do Jordão - num "amores expressos" particular.

Cansei de ser difícil...

Eu preciso ser forjado. Vem me empurrar na auto-sabotagem.

Sobre os dias modorrentos

Posso dizer que me transformei num senhor conservador, modorrento e chato. Insuportável. Esqueça-me, já fui pro saco.

Só Bandini me entende e bebe comigo. E Amy escuta as lamúrias e passa a mão em meus cabelos.

Queria que chovesse todos os dias.

o sucesso toca aqui

É, bonnie tyler me persegue. Seja no canal enlameado lá na periferia boa, seja no ônibus-frigorífico que me leva pro ócio. Ela tá sempre lá na FM preferida do ouvinte. Turn around, bright eyes. E ainda tira minha concentração da revista cult-indie do momento. Começa a bater pezinho e aí já viu. There's nothing I can do, a total eclipse of the heart.

E o depois?

Você parou pra pensar em como deve estar se sentido a pessoa que ficou com a vaga na Ufal? Pensei. Dizem por aí que sôo estranho.

põe vinho na roda jesus!

vai pilatos

lava as mãos amor,

o trem está atrás de nós

e você não chegou

nem vai checar

que os homens de jericó

se transformaram em outsiders,

lá,

na beira da lagoa.




E o que nos resta agora são histórias de culpa e desespero.

a porra do meu amor enlouquece

vicia

questiona

embriaga



em toda a cidade

não há quem não se lambuzou

na porra do meu amor

Ah. Já deu. Morar atrás de um salão de festas tem suas desvantagens. Um salão de festas de baixo nível então... De todas as inglórias melodias que ousavam trepidar o chão do meu quarto, só Madonna, e olhe lá. Kelly Clarkson? MC Leozinho? Roberto Carlos Remixe’s? Francamente. Começar uma ‘festa’ às 21h de um domingo?! Meu reino por um porrete. Sub AK-47. Serra elétrica. E eu só queria ver o Manhattan Connection, na tranqüilidade do chão frio da minha sala Não deu. Vou à reprise. Waaal.




Ontem, há dez anos, Paulo Francis foi pro céu.

Menphis lovesong

Em meio a canções pop

e vinho barato

teu cheiro teima

e não sai das minhas mãos

aquele disco do jarvis,

gosto de sangue na boca,

a gente se ama sob a luz da tv -

"não faz barulho

pra ser feliz baixinho".

O cheiro da fumaça me inebria

Numa tarde de sexta-feira como essa, caminhar pelo centro da cidade revela-se interessante. Como seria em qualquer outro dia, menos no domingo, claro. Numa tarde de sexta há a mistura de descontração e alívio pelo final de uma semana de trabalho, teoricamente. A partir de agora o copo estará na mesa, a garrafa gelada, a fumaça do churrasquinho excêntrico ali da esquina penetrando em nossas narinas e nos deixando temerosos.

Uma semana cheia de trabalho. Teoricamente. Apenas para, digamos, uma parcela da população economicamente ativa. O número de figuras peculiares salta aos olhos fácil, fácil. A fauna lúgrube a planar pelos becos e vielas da cidade imunda. Transeuntes malemolentes em busca de uma nova jogada. Malevolentes em busca da perdição na mesa do bar.

O velho desdentado, o freak de black power loiro, o pedreiro obsceno – “essa eu chupava toda até desmaiar” – a dona do boteco de seios fartos que sua sem parar e não lava as mãos porque falta água naquela pocilga onde gente como nós enche a cara e vira bobo alegre. E na corrida de obstáculos que é a ida até o ponto de ônibus (que sempre vem lotado), cuidado com os trombadinhas, cheira-cola, delinqüentes e afins. Porque nesse pardieiro tem de um tudo muito estranho.

À sombra das árvores indecentes que rasgam a calçada com furor sexual paira o bundamolismo dos malandros desempregados que sabem que morrerão assim, malandros vagabundos em busca de alguma mal amada para traçar e sugar até o osso.

O tempo avança e os freaks se aglomeram no seu gueto, onde suas libertinagens ganham vida própria.

marcs

porra-louca comuna

porra-louca proletário

porra-louca não é nem minha voz,

meu bem.

Prazeres e delícias de 20 meses intensos

Eu que era triste, gauche, sozinho nesse mundo, ao encontrar você descobri o que é felicidade, meu amor, cretino amor. Meu intenso e inescrupuloso amor. Mas o que este imprestável coração veio me aprontar, assim de repente, sem mais nem menos nem pra quê hein?

Aqui sim um coração há muito desabitado, empoeirado e carcomido. Plagas nunca antes desbravadas por uma delícia como só Ela é, finalmente invadindo o território proibido. Sim. Desbravar. Sentir e tocar. Nesses pouco mais de 600 dias nunca fui tão eu quanto sendo teu. E toco tu boca no nosso jogo louco de armar.

E se preocupa e toma conta e compartilha a cumplicidade do olhar-gêmeo. Ciclopes. Vamo junto o dia todo, todo dia um de cada vez. E brinca de casal independente e maduro que mora junto no fim de semana que os papais não estão em casa. É quase frívolo. Se não fôssemos nós dois.

E saímos em nossas incursões “etílico-sociológicas” por que, o que é a vida senão desbravá-la ao teu lado? Porque nos encontramos na noite suja. A limpamos com nosso visco. Lendo os versos favoritos, fingindo que tô-com-sono-vamos-dormir só pra ser mais gostoso. Porque conosco sempre é mais.

A gente toma heineken com chicabom e alcança a efêmera olhando as estrelas lá no teto. A gente brinca, sorve, se encolhe. O sol particular que brilha aqui dentro.

Mais 20, 40, 80, 120 eternidades. Vivendo tudo. Sentindo cada linha até o talo. Do teu lado, coragem me acompanha fácil, fácil. Ficamos prontos, irrequietos, ansiosos. Venha o que vier pra gente espremer todas as gotas desse clichê ridículo, amor da minha vida.

______________

texto publicado no fanzine SEQUELA, que deu muito gás de fazer junto com a querida castellotti. essa porra de zine vicia...

Espaço invadido

Hay que ser realmente idiota para...


Hace años que me doy cuenta y no me importa, pero nunca se me ocurrió escribirlo porque la idiotez me parece un tema muy desagradable, especialmente si es el idiota quien lo expone.

Puede que la palabra idiota sea demasiado rotunda, pero prefiero ponerla de entrada y calentita sobre el plato aunque los amigos la crean exagerada, en vez de emplear cualquier otra como tonto, lelo o retardado y que después los mismos amigos opinen que uno se ha quedado corto. En realidad no pasa nada grave pero ser idiota lo pone a uno completamente aparte, y aunque tiene sus cosas buenas es evidente que de a ratos hay como una nostalgia, un deseo de cruzar a la vereda de enfrente donde amigos y parientes están reunidos en una misma inteligencia y comprensión, y frotarse un poco contra ellos para sentir que no hay diferencia apreciable y que todo va benissimo. Lo triste es que todo va malissimo cuando uno es idiota, por ejemplo en el teatro, yo voy al teatro con mi mujer y algún amigo, hay un espectáculo de mimos checos o de bailarines tailandeses y es seguro que apenas empiece la función voy a encontrar que todo es una maravilla. Me divierto o me conmuevo enormemente, los diálogos o los gestos o las danzas me llegan como visiones sobrenaturales, aplaudo hasta romperme las manos y a veces me lloran los ojos o me río hasta el borde del pis, y en todo caso me alegro de vivir y de haber tenido la suerte de ir esa noche al teatro o al cine o a una exposición de cuadros, a cualquier sitio donde gentes extraordinarias están haciendo o mostrando cosas que jamás se habían imaginado antes, inventando un lugar de revelación y de encuentro, algo que lava de los momentos en que no ocurre nada más que lo que ocurre todo el tiempo.

Y así estoy deslumbrado y tan contento que cuando llega el intervalo me levanto entusiasmado y sigo aplaudiendo a los actores, y le digo a mi mujer que los mimos checos son una maravilla y que la escena en que el pescador echa el anzuelo y se ve avanzar un pez fosforecente a media altura es absolutamente inaudita. Mi mujer también se ha divertido y ha aplaudido, pero de pronto me doy cuenta (ese instante tiene algo de herida, de agujero ronco y húmedo) que su diversión y sus aplausos no han sido como los míos, y además casi siempre hay con nosotros algún amigo que también se ha divertido y ha aplaudido pero nunca como yo, y también me doy cuenta de que está diciendo con suma sensatez e inteligencia que el espectáculo es bonito y que los actores no son malos, pero que desde luego no hay gran originalidad en las ideas, sin contar que los colores de los trajes son mediocres y la puesta en escena bastante adocenada y cosas y cosas. Cuando mi mujer o mi amigo dicen eso --lo dicen amablemente, sin ninguna agresividad-- yo comprendo que soy idiota, pero lo malo es que uno se ha olvidado cada vez que lo maravilla algo que pasa, de modo que la caída repentina en la idiotez le llega como al corcho que se ha pasado años en el sótano acompañando al vino de la botella y de golpe plop y un tirón y no es mas que corcho.

Me gustaría defender a los mimos checos o a los bailarines tailandeses, porque me han parecido admirables y he sido tan feliz con ellos que las palabras
nteligentes y sensatas de mis amigos o de mi mujer me duelen como por debajo de las uñas, y eso que comprendo perfectamente cuánta razón tienen y cómo el espectáculo no ha de ser tan bueno como a mí me parecía (pero en realidad a mí no me parecía que fuese bueno ni malo ni nada, sencillamente estaba transportado por lo que ocurría como idiota que soy, y me bastaba para salirme y andar por ahí donde me gusta andar cada vez que puedo, y puedo tan poco). Y jamás se me ocurriría discutir con mi mujer o con mis amigos porque sé que tienen razón y que en realidad han hecho
muy bien en no dejarse ganar por el entusiasmo, puesto que los placeres de la inteligencia y la sensibilidad deben nacer de un juicio ponderado y sobre todo de una actitud comparativa, basarse como dijo Epicteto en lo que ya se conoce para juzgar lo que se acaba de conocer, pues eso y no otra cosa es la cultura y la sofrosine. De ninguna manera pretendo discutir con ellos y a lo sumo me limito a alejarme unos metros para no escuchar el resto de las comparaciones y los juicios, mientras trato de retener todavía las últimas imágenes del pez fosforecente que flotaba en mitad del escenario, aunque ahora mi recuerdo se ve inevitablemente modificado por las críticas inteligentísimas que acabo de escuchar y no me queda más remedio que admitir la mediocridad de lo que he visto y que sólo me ha entusiasmado porque acepto cualquier cosa que tenga colores y formas un poco diferentes. Recaigo en la conciencia de que soy idiota, de que cualquier cosa basta para alegrarme de la cuadriculada vida, y entonces el recuerdo de lo que he amado y gozado esa noche se enturbia y se vuelve cómplice, la obra de otros idiotas que han estado pescando o bailando mal, con trajes y coreografías mediocres, y casi es un consuelo pero un consuelo siniestro el que seamos tantos los idiotas que esa noche se han dado cita en esa sala para bailar y pescar y aplaudir. Lo peor es que a los dos días abro el diario y leo la crítica del espectáculo, y la crítica coincide casi siempre y hasta con las mismas palabras con o que tan sensata e inteligentemente han visto y dicho mi mujer o mis amigos. Ahora estoy seguro de que no ser idiota es una de las cosas más importantes para la vida de un hombre, hasta que poco a poco me vaya olvidando, porque lo peor es que al final me olvido, por ejemplo acabo de ver un pato que nadaba en uno de los lagos del Bois de Boulogne, y era de una hermosura tan maravillosa que no pude menos que ponerme en cuclillas junto al lago y quedarme no sé cuánto tiempo mirando su hermosura, la alegría petulante de sus ojos, esa doble línea delicada que corta su pecho en el agua del lago y que se va abriendo hasta perderse en la distancia. Mi entusiasmo no nace solamente del pato, es algo que el pato cuaja de golpe, porque a veces puede ser una hoja seca que se balancea en el borde de un banco, o una grúa anaranjada, enormísima y delicada contra el cielo azul de la tarde, o el olor de un vagón de tren cuando uno entra y se tiene un billete para un viaje de tantas horas y todo va a ir sucediendo prodigiosamente, el sándwich de jamón, los botones para encender o apagar la luz (una blanca y otra violeta), la ventilación regulable, todo eso me parece tan hermoso y casi tan imposible que tenerlo ahí a mi alcance me llena de una especie de sauce interior, de una verde lluvia de delicia que no debería terminar más. Pero muchos me han dicho que mi entusiasmo es una prueba de inmadurez (quieren decir que soy idiota, pero eligen las palabras) y que no es posible entusiasmarse así por una tela de araña que brilla al sol, puesto que si uno incurre en semejantes excesos por una tela de araña llena de rocío, ¿qué va a dejar para la noche en que den King Lear? A mí eso me sorprende un poco, porque en realidad el entusiasmo no es una cosa que se gaste cuando uno es realmente idiota, se gasta cuando uno es inteligente y tiene sentido de los valores y de la historicidad de las cosas, y por eso aunque yo corra de un lado a otro del Bois de Boulogne para ver mejor el pato, eso no me impedirá esa misma noche dar enormes saltos de entusiasmo si me gusta como canta Fischer Dieskau. Ahora que lo pienso la idiotez debe ser eso: poder entusiasmarse todo el tiempo por cualquier cosa que a uno le guste, sin que un dibujito en una pared tenga que verse menoscabado por el recuerdo de los frescos de Giotto en Padua. La idiotez debe ser una especie de presencia y recomienzo constante: ahora me gusta esta piedrita amarilla, ahora me gusta "L'année dernière à Marienbad", ahora me gustas tú, ratita, ahora me gusta esa increíble locomotora bufando en la Gare de Lyon, ahora me gusta ese cartel arrancado y sucio. Ahora me gusta, me gusta tanto, ahora soy yo, reincidentemente yo, el idiota perfecto en su idiotez que no sabe que es idiota y goza perdido en su goce, hasta que la primera frase inteligente lo devuelva a la conciencia de su idiotez y lo haga buscar presuroso un cigarrillo con manos torpes, mirando al suelo, comprendiendo y a veces aceptando porque también un idiota tiene que vivir, claro que hasta otro pato u otro cartel, y así siempre.

Júlio Cortázar


P.S: porque esse texto explica muita coisa sobre o momento. traduz a inoperância.

Tá blog, vou cuidar um pouco melhor de você. Como diria o Caetano desvairado, "pessoal da emetevê, vergonha na cara, vamo ajeitar essa porra!"

ask the dust

Te gusta literatura pop? Marginal? Mas o que é o POP afinal?

Você quer revolucionar? Quer pecar? Junte-se a mim.

A escumalha

Não votei. Não quis votar. Tive raiva de quem foi e não anulou. Porque eu anularia. Porque eu sou cético azedo irascível demais. Por que eu já respondo um "deixa o homem trabalhar" com um "vá se foder!" Não me agradava a idéia de três ônibus lotados pra só aí poder exercer minha tão valorizada cidadania. Cidadania de merda. Política de cu é rola. Sou um apolítico. Nem anarquista consegui ser. Mas simpatizo. A escumalha do PT me enoja. A do PSDB idem. O povo manipulado-imbecil me causa asco. Mais quatro anos com a força do povo, porque a vitória é do Brasil. Pagaremos o preço. Azar, só o nosso.

A suave brisa das coisas

Então eu sempre gostei das quartas-feiras. Um dos dias preferidos. A agitação do meio de semana, coisas a fazer, pessoas a ver, e ainda tem futebol.
Então, que a última quarta-feira entrou pro hall dos dias-a-não-serem-esquecidos. Porque foi intenso, inesperado, melancólico e ao mesmo tempo otimista. Reconfortante. Passar o dia com minhas mulheres é remédio pra qualquer mal.
Rose está linda como sempre. Jaque foi embora e nos deixou suspensos. Castellotti tem vulcões na língua e bebe tanto quanto eu. Amanda e Adriano suspiram e pensam “meu deus como eu preciso de alguém”. E Ela tremeu, e meu coração ficou apertado.
Encontrei, beijei, matei saudades, senti outras mais, li, pechinchei, bebi, fumei, pensei, quis não pensar, quis não chorar, quis não dizer adeus. Abracei, precisei. Precisei do Teu colo, do Teu vinho. Do Teu mel. Cervejas não me bastam. Olho ao meu redor e quero viver tudo de novo pela primeira vez. Ser tudo de novo o que eu não fui pela derradeira primeira vez.
Sentir a brisa no rosto numa tarde escaldante. Sua cabeça girando. Seu sorriso sem motivo nunca foi tão motivado. Vai, nem precisa levantar a cabeça. Melhor com os olhos fechados. Melhor com o coração pulsando forte e você ouvindo apenas na orelha direita. Melhor você sendo . Existindo. Nunca existi tanto.

Novas aquisições

Também comprei a Piauí. A revista. Como concorrente direta, apesar das arestas que toda primeira edição tem, parece mais "aprumada" que a Caros Amigos. Mas eu nunca li a Caros Amigos! Sou um (quase)jonalista (totalmente) parcial. Mas qual não o é?

E continuo esperando a Rolling Stone chegar por aqui. Dizem que com entrevistas de Jack Nicholson e Bob Dylan, dizem. Morar em outra dimensão é foda. Acabei com a Bizz desse mês na mão, pra comparar, quando puder.

Você lê revistas?

Essência Metafísica Oblíqua (EMO.)

Tô indo pro show do Fresno.
Pode rir, pode rir de mim.
Goodbye.

P.S: depois conto como foi, se você quiser mesmo saber.

Orae e vigiae

É por essa e muitas outras que anularei-me no dia 29. Não dá. Simplesmente não dá. Não dá pra votar no presidente do mensalão que esconde as trapalhadas do seu partido (uma vez que ele próprio não pode enfiar a mão na m...) pra posar de vítima das "elites". Mas também não dá pra se agarrar à imagem do opositor. O chuchu apoiado pelos vampiros e sangessugas originais, e que a imprensa faz questão de maquiar, esconder a verdade, a origem de tantos esquemas escusos.
Tenho mais medo que Regina Duarte.

http://conversa-afiada.ig.com.br/materias/394501-395000/394778/394778_1.html

atentae, atentae
orae e vigiae

[copydesk myself]

Eu sou um preenchimento de lacuna
pauta caída caiada
esperando o quarto poder virar todo

Às três o galo cantou
Na noite anterior fui feliz
Ansiedade de acordar nem quero mais

Amor pop Amor cult Amor vintage
Amor kischt Amor cool Amor hard
Amor indie Amor classic Amor dilacerante

Quando você coloca meu coração no ventre vou ao delírio
Quando você me coloca no seu ventre enlouqueço
Quando eu enlouqueço você delira delira delira...

Poemeto erótico
Punheta poética
Gozo literário

Quando tua falta se fez presente
Encheu a sala os quartos a despensa,
Acendi a luz pra não pensar.

Eu disse “quase te liguei”; você disse “devia ter ligado”;
Eu disse “eu te amo”; você disse “ tá certo”;
Eu disse “fica”; você não disse nada.

Eu só quero que você saiba

Hoje eu tomei banho. Hoje eu fiz a barba. Hoje eu guardei sua roupa. Hoje eu fiz a cama. Só hoje eu fiz a cama. Hoje o seu cheiro foi embora.
Hoje eu não quero escrever, desaprendi. Nunca aprendi. Hoje não quero levantar da cama, ir ao trabalho. Fui atropelado por um caminhão.
Hoje eu queria rever A Garota da Vitrine pra lembrar você. Te procurei em Alta Fidelidade. Te achei nos meus sonhos, pois sou um sonhador, não paro de. Nunca. Já imagino a mudança. A reconquista. A volta.

Se você passar por aqui, saiba que o seu texto me emocionou profundamente, mesmo. Saiba que eu continuo te desejando. Saiba que eu te amo.

If I could you know I would
just hold your hand and you'd understand
I'm the man who loves you

Wilco - I'm The Man Who Loves You

Da vida e seus percalços ou - I need wake up

Ah, cansei dos problemas da vida. Sono, cansaço, alergias, hérnias (como se escreve isso?), contrato-filhadaputa-que-não-sai. Cansaço. Sabe aquela vontade de não sair da cama de manhã, mesmo sem estar com sono? Exatamente. E nem dar ouvidos à ladainha da sua mãe. E nem ser contagiado pelo extremo bom humor do seu pai. A facção burocrática da vida te deprimiu, te colocou pra baixo. Sem perspectivas de mudança, pelo menos a curtíssimo prazo.

Vem cá amor, vem me salvar, me mostrar o fim de tarde. Vem dizer que a vida é até bela sim senhor e que tudo isso vai passar, até essa maldita coceira no braço, ai!

Quero falar do show de domingo. Móveis Coloniais de Acaju. Simplesmente transcendental. Nunca ri tanto ouvindo música. O vocalista é a cara daquele presidiário dos Simpsons que casa com uma das irmãs da Margie, sabe qual? Ska da melhor qualidade, creio. Uma mistura louca. Numa hora me sentia num clube de jazz, cinco minutos depois parecia o disco novo da Aguilera, e isso era bom, juro. E não consigo descrever mais. Quem não foi perdeu. Amanda grava pra mim!

Até sexta alguns filmes bacanas dos últimos dias, só pra aumentar o arquivo e aprimorar a técnica resenhística, há. (blasé)


All your dreams are made
When you're chained to the mirror and the razor blade
Today's the day that all the world will see
Another sunny afternoon
Walking to the sound of my favorite tune
Tomorrow never knows what it doesn't know too soon
Need a little time to wake up
Need a little time to wake up wake up
Need a little time to wake up
Need a little time to rest your mind
You know you should so I guess you might as well
What's the story morning glory?
Well
You need a little time to wake up wake up

[oásis – morning glory]

Possibilidades

Entrou em casa atrasado, aliás, como quase todos os dias. Já passava das seis, o que significava que teria pouco mais de duas horas para aprontar tudo, antes que ela chegasse. Sempre imaginou essa situação. Chegar antes dela, preparar o jantar com esmero, não falhar em nenhum detalhe. Não poderia falhar, não hoje, no dia de seu aniversário. Nos roteiros imaginários que criava em sua cabeça, o dia do aniversário dela recebia destaque especial, cuidados de uma superprodução. Foi direto para a cozinha.

Guardou o vinho. Duas garrafas. Retirou o congelado. Colocou-o no forno, fogo alto. Preparou a salada: lavou, fatiou, misturou, temperou, misturou novamente. Mesmo atrasado, conseguia se concentrar em cada tarefa que executava. Gostava de cozinhar. Gostava ainda mais de cozinhar para ela, degustadora oficial de suas experiências culinárias. Terminou a salada. Desligou o forno. Ligou para a padaria, encomendou a torta. Foi tomar banho.

Já passava das oito. Qual camisa vestiria? A verde ou a vermelha? Um pouco de perfume, não muito. Batem à porta. A torta chegou. A coloca na mesa, compondo um cenário perfeito, pensava. Como gostava de agradá-la, constatava. Também, não era tão difícil assim. Pensava consigo mesmo, agora, que cumpriu a missão a tempo, que não era o jantar de aniversário mais bem elaborado de todos os tempos. Qual o segredo de esquentar um prato no forno e preparar uma simples salada? Pronto, tinha conseguido ficar inseguro. O que ela acharia, afinal? Se fosse menos do que ela esperava, perceberia imediatamente ou seria enganado com êxito? Ela conseguiria disfarçar uma possível frustração? Era tarde para mudar, pensar em algum plano alternativo. A qualquer instante ouviria o barulho da chave na porta, barulho que ambos adoravam escutar. Passava de oito e meia.

Ainda estava dentro do prazo. Não era tão tarde assim. Devem ter feito algo no trabalho para comemorar a data, poderiam até ter saído pra tomar algo, mas, com certeza, não demoraria. Mas deveria ter ligado, pensou ele, tentando esquecer de sua insegurança e atendo-se a outras questões, tentando torná-las mais importante. Pensou em como estava sendo aquele ano para os dois, o primeiro morando juntos. Já fazia oito meses que haviam decidido dar o passo mais importante até então. Depois de três anos, enfim morar juntos. Ele fez o convite, apreensivo com a resposta. Ela aceitou na hora, eufórica com a idéia. Ele que teve que se mudar, saindo da casa dos pais para o apartamento em que ela já vivia, o que o fazia sentir-se um pouco dependente. Era como se ela lhe tivesse feito um favor, lhe tirado da casa dos pais. Era como se ele tivesse forçado a barra ao fazer-lhe o convite. Teria ele adiantado as coisas? Teria mesmo forjado aquela situação, na pressa de tornar seu sonho romântico realidade? Estava pensando demais. Estava atrasada demais. Nove e meia.

A demora para que chegasse já era prolongada. Uma hora e meia além do normal. Deveria ligar. Ligou. Ela não atendeu. Poderia não ter ouvido. Ligou novamente. De novo ela não pôde ouvir. Em sua cabeça, traçava o roteiro imaginário para o que acontecia. Será que acontecia? Tinha ido a um bar, com as colegas do trabalho, levada por elas. Só amigas? O barulho peculiar de um bar movimentado, onde todos falam e ninguém se entende, não a deixou ouvir o celular. Mandar mensagem seria ser chato demais, e não ouviria do mesmo jeito. Seria frio. Soaria possessivo, o que não queria ser, muito menos transparecer. A preocupação já tinha tomado forma e seus pensamentos. Mas não preocupação por ela, o que teria acontecido com ela, e sim consigo, com o planejamento da noite que começava a ser prejudicada. A noite deles. Quando chegasse, estaria muito irritado para comemorações. Se chegasse. Começava a frustração. Dez e meia.

Não entregou os pontos, não deixou a dúvida e o desânimo vencerem, ainda. Ligar mais uma vez. Telefone desligado. Ela teria desligado para não ser incomodada? Por ele? Foi até a mesa, olhou para o cenário que tinha construído. Agora tinha um ar tão melancólico, perdido a áurea romântica meticulosamente criada. Não sabia o que fazer, não tinha mais possibilidades. Se entregaria a neurose de imaginar o que estava acontecendo, se renderia ao ciúme, ao sentimento de posse. Ela não poderia comemorar seu aniversário sem ele, sem avisar. Sentia-se desconfortável, em um lugar que não era o seu, numa vida que não lhe pertencia. Sentimento amargo de decepção. Dia perdido. Meses perdidos? Pôr oito meses, três anos em jogo, por causa de uma noite. A noite mais importante. Era o momento de repensar a história dos dois. Parecia ter tomado uma decisão. Retirou a mesa. Desfez o cenário.

Meia-noite, toca o telefone. É ela, pensa imediatamente. Deixa tocar duas, três, quatro vezes, a faz esperar do outro lado da linha. Não atende. Vingança idiota. Começa a tocar novamente. Desiste do plano de fazê-la esperar. Desiste de fugir. Atende. Escuta. Responde. Não entende, pergunta. Ouve, não quer ouvir. Não quer acreditar. A garganta seca, a perna treme, o céu desaba. Não pode acreditar, não pode ser. Como pôde não pensar nisso. É muito pior. Vai correndo para o hospital.

Eu sou um cão abandonado

Sim, eu sou um cão abandonado. Largado em meio a revistas velhas e copos vazios. A solidão veio me visitar. E eu abri a porta. De repente me vi só, me senti só. Apesar de gostar, até procurar em certos momentos – e conseguir com êxito, vejam só – fazia muito tempo que isso não acontecia. Sempre tinha algo a fazer. Com alguém.

A namorada tinha que ajudar a mãe a fazer nãoseioquê. E lá foi ela. Os amigos, ocupados, cansados, preocupados, preguiçosos. “Vamo se vê amanhã!” “Vamo fazê algo na sexta!”. E de repente, eu e a casa vazia, só pra mim.

“Já sei! Vou passar a tarde bebendo e assistindo filmes b!” Nada melhor para uma ensolarada tarde de terça-feira? Não, nada melhor. E lá vou eu na esquina comprar minha primeira porção de álcool sozinho. Sem ninguém do lado pra me esconder. “Coragem e não olha nos olhos do caixa” gritava o diabinho sentado no meu ombro esquerdo. O anjo do outro lado já tinha se mandado há séculos, caso perdido.

Vejo um filme, encho a cara, leio algumas páginas que me mandaram e, finalmente, diante do pôr-do-sol (o pôr-do-sol da minha casa é imbatível) me ponho a escrever. A tentar, ao menos. Esse era meu plano às duas da tarde. Sento diante do computador às oito. E nem estou bêbado. Não tinha pra quê mesmo.

Vi um filme repetido, li o que já tinha lido pela manhã, – e não foi nenhum livro da pilha que só faz crescer ao lado da minha cama - me agarrei ao telefone tentando matar o tempo, confessando que desaprendi a ficar só, comigo mesmo. Tenho um mês inteiro pela frente pra reaprender.

Incrível nossa insatisfação com a vida. Sempre queremos mais. Ou o contrário. Ou o diferente. Quando estamos rodeado de pessoas e compromissos queremos paz. Quando a solidão nos maltrata e nos coloca diante do espelho (clichê besta) queremos estar no olho do furacão, agitando e sendo agitado. E isso tá parecendo texto de auto-ajuda...
Páre agora!

How to fight loneliness ?

Smile all the time...

[wilco]

Bate Outra Vez

Eu sei, amor. Estais aí. Aqui. Dentro do meu coração. E nunca sairá. Não se faça de vítima. Não vá para a sarjeta. Não tome o meu lugar de direito. Afinal, é minha a vocação de ser “gauche” na vida. Cansei de gastar o seu tempo. O anjo torto não me deu coragem pra tamanha pretensão. Chame-me de idiota, como fazíamos quando ríamos de nós mesmos. Falta coragem pra ser feliz. Você soube que eu tentei?
Sou o imperfeito manipulador sádico.

E o que fazer quando não te quero mais aqui? O teu cheiro na minha cama. O teu gosto no meu corpo... Impossível entendimento. Abdico do direito. De todos. Nunca mais. Sem sonhos, sem tropeços. Rasgo as cartas. Despedaço as flores que me dei um dia pensando no cenário que idealizei. Mas ah, quanta tolice. Fúria leviana. Cinco minutos e tudo mais uma vez. Volta. Não foi. Não vá.

Volto pra esquina com um novo buquê nas mãos. Esperança maldita que não consigo exterminar. Loucura patética e doentia; e qual não é? Esperança que tu me vejas de volta, de novo, sem revolta. Vontade de olhar aqueles olhos tristes refletidos nos meus.
Agora, amor, já não temos as amarras de antes. Caminho ladrilhado com esmero. Chances de queda existem, é bem verdade, mas o que é a vida sem o prazer lancinante do risco? E o que sou eu sem você?

Quero ser livre sem as amarras de antes. Intenso. Amor verborrágico. Sem medo de ser infeliz. Sem medo de ser. Vem ser comigo, você. Vem?


Devias vir

Para ver os meus olhos tristonhos

E, quem sabe, sonhava meus sonhos

Por fim

[Cartola]