Culpa da remela

Queria escrever um livro. Editar uma revista. Todos os zines das nossas cabeças. Essas idéias esquisitas que penso que todo mundo pode ter e fico matutando com elas, assim macambúzio no meu canto, pensando no que vou ser, no que me tornei. E vejo que devo me tornar um empreendedor como meu pai, que amo tanto. Foi isso que herdei dele, essa incapacidade de ficar parado. Tem uma certa coragem aí, mas ele tá infinitamente na minha frente, óbvio. preciso aprender.

p.s. É, costumo me confessar às 8 da manhã pra uma tela de computador e um email despretensioso.

Liturgias

Cansei do resenhismo pagão, só agora me dou conta. E a leitura virou ato mecânico. Não percebo diferenças porque não há diferenças nos textos de 10 pretensos zines eletrônicos. O formato morreu. Perdeu o frscor de guerrilha saudável porque agora todo mundo pode brincar de editor-indie do seu portal pessoal. Modernices?

Vou rabiscar, volto amanhã.

Festa?!

Caralho, o blog tá fazendo um ano e não chega a 40 postagens. É uma birosca mesmo. Quem espera disciplina vinda de mim? Faz meses que o plano de remodelagem paira pelos neurônios aqui, mas como diz Maria Alice Vergueiro, " é tudo culpa dessa minha letargia atávica." Aí esmoreço e nada sai do lugar. Aliás, nada sai do lugar, a gente é que passa a enxergar diferente. Baita clichê. Eu me repito, me reproduzo e regorgito, glup!

Alguém me diz

Por que diabos eles precisam saber qual o meu hobby? Por que? Por que?! Quem foi o desgraçado dos infernos do RH que teve essa brilhante idéia? E eu só quero abrir uma conta pra finalmente poder receber meus muitos meses de salário atrasado pela prefeitura incompetente. Não, não quero me casar com a filha do gerente, não agora.
Se eu casar, meu problemas estarão resolvidos?